一个人在他乡，

承载着中元节遥寄的

哀思。目光开始柔和

可以嫁接的乡音俚语

移植着  匿藏的舍利。

风无论怎么吹，

人说   都是扁平的。

渐消了陌生之域，

渐凉了夹缝视界。

我坚持在无香无蝶里 ，

追求一样完美的东西。

我所释放的执念

血，自佛脚下渗出盐。

骨，自丹心里长出铁。

疾走的人  卑微又虔诚。

影自镜台滚落于秋，

就步入中年了。

如一副骨架：那个

完整的造型  兜着

一个无可辩识的自我。

和谁碰出焰火，

在隐秘的角落，炉火烧得

如此纯青，苍老的马灯

在古槐树上  摇摇晃晃。

游移者因为灯火的

昏黄  四处碰壁。

他看见自己  河岸边的

倒影   对曾经裹紧的

事物产生  模棱两可的

概念。如煽动的黄昏。

但是，我还是配合我的

情怀，作为一个旁观者，

也是亲历的见证者之一，

被这个时代的

灰尘击中了，

如同背负一座大山。

而你我，谁都不是

这场游戏的幸运儿。