那个写诗的男人

　　在树叶飘零时    面无表情

　　他将自己比作秋色暮年

　　他的笔写落寞地归隐

　　似要将自己的过往

　　藏匿   或印成书籍晾晒

　　没想线装流芳  在火情发生时

　　愤怒冲着他的笔    发牢骚

　　“不是这样的

　　不可能是这样的”

　　自诩的诗人

　　喃喃自语  或径直走开

　　他的笔钝了，点墨

　　就像妪妇从混浊的眼里

　　挤出的老泪。  那时候

　　枫叶红了又红   名为思考者的

　　石雕  仍有执念

　　企图复活在已死的人间

　　没有人懂得他的    笔下所指

　　痴不呆的病句  或断行的游戏

　　他总以为山是孤独的

　　明亮的月亮  联想嫦娥与玉兔

　　只是   仅仅只是

　　传说中的故事  陈旧不堪

　　他习惯拿着笔  找笔

　　两指夹笔的手  与另一只合围

　　托着脑袋  就像捧着一个

　　象征世界的地球仪  若有所思

　　他的笔老了   就像断线在

　　空中的风筝   出发点在地上

　　与另一半飞上天的纸鸢

　　再也     接不上头