时间的瓦刀将我们慢慢砌进尘埃

亮出心底的歌声。
窗外的闪电会帮我们修正案头的阴翳。
伸出手，接住一滴雨，接住一滴冰凉的问候。
天地间，除了自己，谁也搬不走体内埋藏的痛。
时光中我们都是赛场上的选手。
起跑。加速。冲刺……
跑着跑着，村庄掉队了。只能在故乡拄着瘦弱的骨骼，瞭望。
跑着跑着，父母掉队了。双鬓渐渐起霜的，是知命的白旗。
跑着跑着，朋友掉队了。一如清水洗白纸，褶皱处，到最后都是空。
跑着跑着，我们把自己跑成了一棵摇晃的树。
开花。结果。
浮动的命理。绿了一生，黄了一世。
抓土的手掌一点一点松开紧握的欢喜。忧愁。
暮色掩映下，影子躲进灶台。
擦亮的火柴，再一次燃着轮回的青葱。
低首倾听，隔水的月色正轻揉一场南来的风。
捻出的涟漪，足够与额上的皱纹，暗合。
不得不承认：
还没有搭建好心里的防线，
时间的瓦刀就将我们慢慢砌进尘埃。
而绕指的飘荡与突围，却将一个热爱生活的灵魂撑得比天空，辽阔。

我需要一些细小的事物填补瞳孔的空白

我需要一些细小的事物填补瞳孔的空白。
被忽略的枝桠同样拥有饮马江湖的通行证。
隐没的情节是月光的伏笔。
比如，风走了，还留下雨。
雨是云伸向人间的手指。一节一节按醒沉睡的世界。
比如，重为土的一刻，一粒尘埃腾起清凉的水意。
比如，开蕊的一瞬，一朵花摸到了生命的纹理。

像修剪一把刀一样，借着雨水，我把眼神在粗粝的石头上
反复打磨，缩小。
小如头发，不断拔出岁月的根须。
越使劲，我看见，我的童年，少年，青年跑的越远。
小如现实匆匆的一瞥：
那个精神失常，在垃圾堆上的女人，
她翻捡的动作很小。她肮脏的衣服很小。
在自我的天地里，她的欲望也很小。
但我知道，她的幸福却很大。

大与小。多和少，得与失。上帝递给的碗中远不止一种味道。

生活的沉默者啊，既然我们无法把握生与死，承受眼泪的重量。
那么我们就应学会，在逆风中提取冬天的暖意，做个小小的太阳，
让生命不会因为细小和卑微而寒冷。


对一滴酒我有一些不断闪现的想法

对一滴酒我有一些不断闪现的想法：
我想让它滴穿我的心壁，放出血液里那头潜伏的豹子。
它有黑色的毛发，宽大的脚掌。
欲扑的姿势，让我在三十年的岁月里安分守己。
像一颗钉子，不敢拔出体内的痛，与空洞，作一次轰轰烈烈的离别。
或者说，是一滴酒让我明白隐藏的力道：
安静，是水。
燃烧，是火。
水，火的和解，让世界有了绵柔的角度。
顺着一滴酒凸起的槽点，我看见高粱、稻谷被重新种植，在一个人的心里
开花，结果。
正如被我重新解构的词语，有着土地的气息和
倾斜的诗意。
如果灵魂足够柔软，一滴酒就可以让它塌陷。
陷落的过程，伪装在一层一层掉落。胡言乱语，让人间的轮廓更加清晰。
陷落也可以是自我救赎。意志，在一粒一粒的麻痹中不断加厚。
而频繁的碰杯，让真假的情谊在怀里清脆，响亮。
与一滴酒对视，我看见封藏的岁月在倾倒中溅湿了流年。
微醉的动作适合把心打开。
让清风进来，让月影进来，让四月里三寸金莲的跫音进来，
在沉睡之前，让我再看一眼，手心里摇晃的爱情。

那么多的蚂蚁在我的眼前忙碌着

墨色的文字在草木泥土间行走了亿万年。
细小的腿脚将农历描摹的那么仔细。
每一笔的谨慎，都是对生命的敬重。否则，
再多的脚印也叠加不出宽阔的道路。
直行或者转弯，都在沉默中探寻。
实干的灵魂不需要肥胖的词语，给自己加分。
而抬须的碰触，就能迸出一道激荡的闪电，让和平的信仰越发的光亮。
这些深居土壤的精灵！深谙生活的真谛：
有家，无门。
既然关不住岁月的筋骨，那么就让蓝天白云，风声雨声漫进来。
给黑色的双眸，涂抹上湿漉漉的彩虹。

那么多的蚂蚁在我的眼前忙碌着，
多像暴雨前，田地里抢收的，我的父老乡亲，他们都懂得——
幸福的美好，在于亲手勾勒生活的细节。